Por las tardes.

Me levanto por las tardes o por las noches, depende de si disfruté del amanecer y de media mañana o no.
Cuando me despierto estoy horas y horas pensando si estoy durmiendo o ya estoy despierta, es entonces cuando aprovecho para imaginarme lo que quiero que pase y cuando me levanto y me enciendo un cigarrillo parece que lo que yo imaginé adrede es un sueño. He perdido toda consciencia.


Mararía, han pasado ya veinte horas.

Dame fuego, y mechero.

Ése es mi cenicero de estudiar, ahí tiro mis ideas.


Mararía, ¿por qué siempre intentan robarnos la creaatividad infantil?

Teclas de piano.

Jajaja, no sé tocarlo. Y es que todo sigue igual, incluso yo, que consumo uno tras otro y me consumo consumiendo.
Mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm, ¿nunca les han escrito eso en el msn para hacerse los interesantes? Los que lo han escrito no lo son, para nada...
Aunque yo tampoco, pero ¿qué más da? Mi lista es mía y de nadie más, tras cinco años o más, no sé; nadie me ha podido robar la contraseña.
Desde mi primer váter ordenador construí mi casa definitiva aquí, y aún así siento que me aburro y tengo que cambiarle los muebles.
A la espera de grandes cambios, porque he vuelto a caer en las redes de las copas y el alcohol, quiero decir, he dejado de pensar y de vivir, ahora sólo bebo.

Ah... Las maravillas de la vida farmacológica, la gente se tira años y años estudiando medicina como bobos para que luego yo, una persona con el sistema inmunitario hiperactivo y alérgica a niyosécuántosmedicamentos, se automedique como le da la gana.

Mararía, loading...

Alfa y omega... o eterna.

Párpados que caen y tan siquiera tras veinte horas de caída logran levantarse. Postura del pensador, no porque piense sino porque no puedo con mi cuerpo. Y ahora viene el tercer y último día, el último día, la muerte de la vigilia ya llegó ¡Oh! ¡Vete, zorra!


Hago como la que toma apuntes y no escribo, no no no...
Yo no pienso, yo no escribo, jajaja, blablabla, no me estoy volviendo loca, siempre lo he estado...
¡Jódanse!

Mararía, maldita cordura efímera.

Reflexiones de una bañera pensante decepcionada.

Nunca se ven los defectos a los novios...
hasta que se acaba la relación...










Mararía, es entonces cuando aparecen más defectos de los que realmente existen.

Tres crós crós crós.

Mi cerebro que hace crócrócró me decía que ya era hora de publicar, que ya llevaba ocho comentarios en una entrada y que yo no podía ser tan acaparadora, aunque fuera buena, aunque fuera mala.
Pero ni la luz que se cuela por el balcón y me da en la cara (en mi habitación anochece a las catorce horas, ¡malditas montañas de cemento!), ni la luz de las velas, ni el aceite que se evapora, ni las bombillas, ni siquiera la oscuridad me inspiran.
Y es que cuando una pashmina negra te aprieta la cabeza no puedes hacer nada más que vegetalizar hasta que acabemos destilando alcohol de nuestras entrañas.
Eso sí, perfumado, frutal, manzana, melocotón y fresa, pero... ¿dónde está el olor a sexo?
En la tercera gaveta de la mesita de noche.
Ocho son pocos, para mí muchos, porque el ocho torcido es el infinito, y lo de infinito+1 que decía cuando me peleaba con mi hermana, no existe.
Porque hoy soy de letras y me ha dado por los números:
120 unidades por bolsa.
30 gramos por paquetito.
60 hojas por librillo
12 páginas por calendario.
50 mililitros por botellín de colonia cara/barata.
…
8 torcido besos para que se repartan por el cielo.

Mararía, llevo un rato con la cabeza de lado...

Hey.

Punk is not dead,




is fucking!!!