Tres crós crós crós.

Mi cerebro que hace crócrócró me decía que ya era hora de publicar, que ya llevaba ocho comentarios en una entrada y que yo no podía ser tan acaparadora, aunque fuera buena, aunque fuera mala.
Pero ni la luz que se cuela por el balcón y me da en la cara (en mi habitación anochece a las catorce horas, ¡malditas montañas de cemento!), ni la luz de las velas, ni el aceite que se evapora, ni las bombillas, ni siquiera la oscuridad me inspiran.
Y es que cuando una pashmina negra te aprieta la cabeza no puedes hacer nada más que vegetalizar hasta que acabemos destilando alcohol de nuestras entrañas.
Eso sí, perfumado, frutal, manzana, melocotón y fresa, pero... ¿dónde está el olor a sexo?
En la tercera gaveta de la mesita de noche.
Ocho son pocos, para mí muchos, porque el ocho torcido es el infinito, y lo de infinito+1 que decía cuando me peleaba con mi hermana, no existe.
Porque hoy soy de letras y me ha dado por los números:
120 unidades por bolsa.
30 gramos por paquetito.
60 hojas por librillo
12 páginas por calendario.
50 mililitros por botellín de colonia cara/barata.
…
8 torcido besos para que se repartan por el cielo.

Mararía, llevo un rato con la cabeza de lado...

Hey.

Punk is not dead,




is fucking!!!